Amigos en la fortuna. Decimocuarta parte - Relatos Eróticos

Amigos en la fortuna. Decimocuarta parte

Una semana después de cobrar el premio de la Euroloto, las casas de todos parecían más grandes, los silencios más pesados y los sueños, de pronto, discutibles.

Julián y Clara

—Un piso en Cádiz, Clara. No es descabellado. Playas, turismo todo el año, retorno asegurado —dijo Julián, frente al portátil abierto y la hoja de cálculo con números que ya eran millones.

Clara no respondía. Observaba por la ventana las jacarandas en flor, dispersando su violeta suave por la acera.

—Te hablo de asegurar el futuro. Y podríamos alquilar otro piso en Madrid. Tendríamos ingresos sin mover un dedo.

—¿Y eso es lo que quieres hacer con este regalo? ¿Hacerte casero? —preguntó Clara al fin, sin mirarlo.

—No se trata de eso. Se trata de ser inteligentes.

—Yo quiero fundar un espacio para jóvenes artistas. Un taller. Una escuela libre. Algo que le devuelva a este mundo un poco de sentido.

—Eso no da rentabilidad.

—Tú tampoco la dabas cuando aposté por ti —dijo ella. La frase cayó como un vaso roto entre ellos.

Esa noche, Clara recibió un mensaje de Bruno, su viejo amigo escultor. Hacía casi dos décadas que no hablaban. "Sigo en Lisboa. Estoy montando algo que te encantaría. Aún pienso en ti."

Gabriel y Diane

El salón de su casa se había ...

... convertido en un campo de batalla invisible. Los libros de Diane, los papeles de Gabriel, dos tazas de café a medio terminar. Ella leyó en silencio el borrador del proyecto de Gabriel: una investigación privada sobre memoria artificial financiada con su parte del premio.

—No me consultaste.

—No quería discutir. Sabía que te opondrías.

—Y por eso preferiste ocultarlo.

Gabriel cerró el portátil sin violencia, pero con firmeza.

—Este proyecto puede cambiar la forma en que enseñamos, en que recordamos. Puede curar traumas.

—O puede crear otros nuevos. Estás jugando a ser demiurgo.

Diane salió al jardín. Encendió un cigarrillo, algo que no hacía desde la universidad. Pensó en Iván, ese alumno que había empezado a escribirle correos cada noche. Genio precoz. Inestable. Demasiado parecido a Gabriel cuando se conocieron.

Esa noche cenaron con el resto del grupo. Clara contó su idea del taller artístico. Gabriel, con media sonrisa, dijo:

—Una escuela libre de arte. Suena muy... conceptual.

El silencio fue inmediato. Diane lo miró con una mezcla de vergüenza y rabia.

—Es mejor que jugar a Dios con la memoria de los demás —dijo, dejando los cubiertos con suavidad.

Esa noche, por primera vez en veinte años, durmieron en habitaciones separadas.