Amor en criptomonedas. El Final - Relatos Eróticos

Amor en criptomonedas. El Final

... quien arma un puente bajo fuego, se arrodilló sobre la acera de Boston, ante la puerta giratoria de un edificio que olía a pulcro.

—Me humillaron durante cuatro años —escupió, sin pensar en peatones ni cámaras—. ¿Qué querías?

—Que lo soltaras —dijo Margaret, con suavidad que hería—. Por eso es mejor seguir, Alan.

—No es justo, Margaret. Yo te amo y tú me amas

Ella no dijo nada. Con profunda tristeza bajó la mirada caminando hacia la puerta, la tarjeta magnética hizo su bip exacto, y entró al portal sin mirar atrás. El vidrio devolvió la imagen in Alan arrodillado, pero decidió no verse: se levantó y se fue.

Volvió a Miami con un silencio que ni las turbinas de su Gulfstream G650 se atrevieron a romper. Jack lo fue a buscar al hangar como los hermanos que no preguntan para no empeorar las heridas. Ninguno habló. Hubo un whisky edición especial que se quedó en la mesa, intacto.

La noticia que llegó en un sobre cerrado

3 meses después, a media mañana, cuando la WYcripto parecía una ola que adquiría altura sin hacer ruido, el mismo jefe de investigadores apareció con una carpeta nueva. Alan intuyó el contenido antes de que el hombre cruzara el umbral.

—Fecha —dijo, sin saludo.

—Finales de la primavera —respondió el investigador—. Gregor y Margaret. Boda en planificación. No hay invitaciones públicas aún. Los padres de él quieren discreción por la prensa financiera. Ella… —vaciló un instante— parece resuelta.

Alan se sentó por primera vez en horas. ...

... Sentir cómo una silla te recibe puede ser una especie de perdón menor. Aceptó el documento. Ahí estaban: un correo interceptado, fotos de vestidores nupciales, una agenda con marca de iglesia en Miami (“no confirmada”, subrayaban), un catering favorito de una familia en Boston que históricamente pagaba por la elegancia sin ostentación. Nada que desmontara el hecho. Todo decía sí.

—Gracias —dijo Alan, y fue como agradecer por un diagnóstico.

Cuando el investigador se fue, Alan llamó a Gómez. Quiso confirmar, quizá castigar retroactivamente, encontrar en la burocracia un culpable. Lo único que recibió fue exactitud.

—Xiao bloqueó su contratación. Yo ejecuté —repitió Gómez, como si el eco lo aliviara.

No había reparación posible en esa frase. Solo coordenadas para ubicar la tristeza.

Esa tarde, Alan trabajó hasta vaciar la cabeza. Al salir, vio el reflejo de su vida en el vidrio oscuro del edificio: un hombre con guardaespaldas y aviones que no podía conseguir una cosa simple: ser escuchado por la mujer a la que quería.

En otra ciudad, a pocas cuadras de un puente sobre el Charles, Xiao cerraba una carpeta ante sus padres. Había regresado a la empresa familiar en silencio, sin su uniforme negro, con un vestuario que parecía traducir una penitencia: trajes grises, cabello recogido con menos filo, más humano. En su cultura —se repetía— fallar a un jefe, fallar a su destino, era caer muy bajo. Pero en el fracaso también había algo que la quemaba: culpa. Había movido ...