La Domadora (relato corto) - Relatos Eróticos

La Domadora (relato corto)

En la ciudad nadie conocía su nombre real.En ciertos foros privados, se la veneraba como "La Domadora".Otros, con un gemido en la garganta o el recuerdo de un dolor agudo entre las piernas, simplemente la llamaban "Ella".

Lucía cobraba en efectivo. Siempre por adelantado. Un sobre grueso, con los billetes contados, sellaba el pacto. Su reputación no se construyó en las sombras, sino sobre cuerpos temblorosos y orgasmos envenenados de agonía. No vendía sexo. Vendía rendición.

Vestía como una diosa en guerra: tacos de aguja que marcaban su llegada como tambores de ejecución, medias negras sujetadas por ligas que asomaban bajo una falda corta y moldeada a su trasero como un guante de cuero. Su blusa, apenas contenía sus pechos, operados, redondos, perfectos. No lo negaba. Lo celebraba. Los había mandado a hacer como armas. Cálidos, tersos, pesados, duros. Una trampa. Como ella.

Su figura era un equilibrio imposible entre lo esbelto y lo rotundo. Cintura marcada, vientre plano con una línea de músculos suaves, caderas fuertes, piernas torneadas por horas de sentadillas y peso muerto. Todo su cuerpo era una amenaza. Una promesa. Un engaño perfecto.

Las citas se daban siempre en lugares apartados: una fábrica abandonada, un motel sin nombre, un galpón alquilado por horas. Ella llegaba puntual. Con un bolso rojo y labios carmesí. La mirada afilada como un bisturí.

“Desnúdate,” ordenaba al cliente, sin detenerse siquiera a mirar.

Y ellos obedecían. Temblando. ...

... Algunos con vergüenza, otros jadeando apenas sus pantalones caían. Se sentían insignificantes ante ella. Lo eran.

Si no le gustaban, ella mantenía la distancia. Jugaba con sus palabras, su voz, su risa. Los hacía sufrir con caricias apenas insinuadas, con su lengua acercándose sin tocar. Les envolvía el glande con la palma tibia de su mano para después escupirles una risa cruel al rostro.

Pero si le gustaban…

Si el cuerpo del hombre la encendía, si su forma de mirar no pedía sino ofrecía, si la hacía mojarse al pensarlo atado y vulnerable…

Entonces sí.

Ella también se desnudaba.

Deslizaba la blusa lentamente por sus hombros, dejando ver sus pechos artificiales, firmes, coronados por pezones oscuros y duros como guijarros. De la falda se deshacía con un solo movimiento, revelando un culo que parecía diseñado para ser adorado: redondo, alto, una obra de músculo y perversión. Sus bragas se deslizaban húmedas entre los muslos como terciopelo empapado.

El hombre, atado, no podía tocarla.Pero ella… ella podía hacer todo.

Se acercaba despacio, el aroma de su piel entre vainilla y hierro dulce. Se sentaba sobre su pecho, sus tetas colgando sobre su rostro.

“¿Te gustan, cariño? Las pagué para torturar con estilo.”

Le deslizaba los pechos por la cara, los labios, el cuello. Le metía un pezón en la boca, se lo frotaba con fuerza, jadeando si le gustaba cómo lo succionaba. Luego descendía con su lengua por el pecho masculino, el vientre, hasta llegar al sexo ya ...