ESCORT 13 mi padre me renta por primera vez - Relatos Eróticos

ESCORT 13 mi padre me renta por primera vez

... Puerto Cancún no es un lugar para vivir; es un escenario para ser mirado.

Conduzco a paso lento, como si estuviera en una procesión funeraria de la clase media que alguna vez fui. Miro a mi alrededor: yates amarrados, jardines verticales, piscinas infinitas… mujeres bronceadas con cuerpos que no envejecen, hombres con relojes que podrían pagar la educación de un país pequeño. Me detengo frente a la casa que me han indicado: moderna, arrogante, bella. Un rectángulo de mármol y vidrio que coquetea descaradamente con el mar. Y allí está él —mi amigo, cuyo nombre no mencionaré porque hay amistades que se entienden mejor en el anonimato— saludándome desde la entrada con esa sonrisa de quien sabe que su vida está ganada.

Me abre la puerta como si yo fuera un huésped de honor y no un escritor. Nos damos un abrazo breve y me conduce al interior. La casa es una sinfonía de elegancia minimalista: techos altos, paredes blancas, muebles de líneas limpias, arte colgado con precisión quirúrgica. Todo está diseñado para no estorbarle a la vista que se despliega por los ventanales: el mar Caribe, azul e interminable.

—Cameron está por bajar —me dice mientras me ofrece un vaso de agua con rodajas de pepino. No acepto. No me gusta tomar cosas que parecen salidas de un spa para millonarios.

Me acomodo en uno de los sofás. Desde allí veo el muelle privado y un Jate de mediano tamaño que lleva su nombre: Dolores. Como todo en esta casa, hay una estética impecable que me provoca un ...

... leve asco y un profundo deseo.

La historia empezó hace unos meses, cuando este mismo hombre —padre orgulloso, anfitrión discreto— me presentó a su hija, Dolores. Una adolescente de rostro angelical, mirada afilada y voz de violín desafinado. La criatura más hermosa que he visto en mi vida. Peligrosamente hermosa. Del tipo de belleza que no se hereda sino que se invoca. Quería ser escritora, dijo. Quería escribir sobre su madre, añadió, y en un susurro travieso me confesó que había robado el diario íntimo de Cameron.

Su madre —Cameron— tiene treinta y cinco años y camina como si el mundo fuera una eterna pasarela. Aceptó, no sin dudas, que escribieran sobre su vida. No por vanidad, sino porque hay historias que suplican salir, incluso si eso implica desnudarse frente a un extraño con un cuaderno. Yo soy ese extraño.

La casa huele a mar, a madera pulida y a perfume caro. En la escalera aparece Cameron. La luz le cae como un elogio. Lleva un vestido claro, sencillo, pero nada en ella es simple. Es bella, sí, pero no de forma convencional. Es una belleza que lastima. Hay algo en sus ojos que me recuerda a los caballos antes de un incendio: un conocimiento secreto del desastre.

Ella baja lentamente, como si tuviera todo el tiempo del mundo, y por un momento me pregunto si esta entrevista no será el comienzo de otra cosa…y entonces la vi.

Detrás de Cameron, descendiendo la escalera como un secreto que se revela a destiempo, apareció Dolores.

No existe palabra exacta ...