Lo Que Ella Sabe - Relatos Eróticos

Lo Que Ella Sabe

... normal?

¿Me habrán llamado mientras tanto? No recuerda haber apagado el móvil. Pero no suena. Lo dejé donde está mi ropa. En el casillero. Debería ser capaz de oírlo desde aquí, pero ni una vibración. Nada. El silencio es tan completo que parece irreal. Como si no viniera del mundo, sino de algún lugar más profundo, más antiguo.

Lía entreabre los labios, no para hablar, sino para saber si puede. Y puede. No hay palabras. Todavía no. En breve tendrá que responder a las ordenes como le han enseñado y ella sabe muy bien que pasa cuando no responde.

Sólo una sensación física, una presencia de sí misma flotando en la habitación, completamente desnuda y expuesta, sin verse, sin saber si está sola o si alguien la observa desde muy lejos, como si ella fuera un sueño ajeno. Una imagen. No más que eso. La silueta del deseo bajo la luz anaranjada de una lámpara preparada para observarla, para juzgarla. No recuerda si debía mantener los labios abiertos o la lengua fuera de ellos. Pero los mantiene semiabiertos. Como si el aire encontrara un lugar por donde colarse. Inmóvil.

El silencio no se rompe, pero algo cambia. El aire se espesa, como memoria resbalando entre las grietas por donde se cuela algo más denso que el pensamiento. Presiente alguien. Tal vez una sombra proyectada sobre su piel blanca y lista para ser acariciada o golpeada. Sólo una brisa que apenas azota su cabello rubio que se levanta de sus hombros. Lo percibe como la primera caricia.

La bolsa en el ...

... maletero. Sí. Ahora lo recuerda. La vio por una pequeña abertura que dejaba la cremallera. Una tira de cuero rojo. De él. ¿Qué querrá que haga con eso? No es una pregunta que quiera contestar. Pero la pregunta ya está ahí, como una nota sostenida.

Él no dice “te quiero”. Eso también lo recuerda. No con rencor, no con tristeza. Sólo como se recuerda que un día llovía y otro no. A veces dice “me gusta verte así”. O “me excitar verte abierta”. Y eso bastaba.

La imagen de la fusta en la mano de él vuelve. Esta vez, con deseo, con determinación. Negra como sus ojos. Muy caliente. El aire agitándose como una plegaria invisible. A lo lejos consigue oír una radio una canción sin voz. Ella no la reconoce. Tampoco importaba.

¿Dónde fue aquella casa donde solía encontrarme con él?¿Era suya? ¿Era para nosotros?¿Lo soñé?

El silencio de la sala se ha vuelto de color negro como el antifaz que ciega sus ojos. Los ruidos mínimos —el crujido de la madera, un eco lejano— ya no bastan para distraerla. Ahora está dentro de algo. De una escena, de un pasado, de una textura. Recuerda el chasquido del látigo antes de golpear sus nalgas. Recuerda la quemadura de la lengua de cuero y recuerda su cuerpo retorciéndose antes del siguiente. Recuerda las manos de él acariciando su piel mientras el cuero de su bragueta se restregaba contra su muslo. Y recuerda, sobre todo, la forma en que él se quedaba quieto después de besarla, admirándola, sintiéndose orgulloso. Como si estuviera esperando una ...