Vacaciones (semana santa)... - Relatos Eróticos

Vacaciones (semana santa)...

... recordaba, luego la escena en la isla.Ese chico estaba muy mal de la cabeza. Un loco, un loco encantador. La palabra se le clavó en el estómago ¿Qué le estaba pasando? El era un hombre maduro, al que le atraían las mujeres ¿Qué veía en aquel chaval? ¿Le quería como a un hijo?-Bacalao-se repitió mientras se lavaba la cara ya rasurada. El espejo del lavabo le devolvió la imagen de un hombre envejecido, gallardo y fuerte, pero en plena decadencia. No había cumplido los cincuenta, pero parecía que tuviese bastantes más.Se miró las manos grandes y callosas de dedos rudos, el torso desnudo lleno de pelo cada vez menos oscuro. Los brazos todavía potentes casi derrotados, los antebrazos cubiertos de vello en los que abultaban las venas. El vientre en el que se le formaba una ligera barriga, lejos ya de la delgadez de esa juventud, en la que corría, por esa misma playa, desde que era un chico de la misma edad que el chaval.Continuó a su pesar con la inspección. Fijó la mirada en su miembro, aquel pedazo de carne oscuro y grande. La bolsa abultada del calzoncillo que contenía aquellos pesados testículos. Las piernas fuertes, que al menos le parecieron que todavía aguantaban el paso del tiempo.-Eres un bacalao- le dijo al espejo, dándole un sentido al mote que el niño le había puesto. Ese chico que como un catarro se iba instalando en su cabeza, en su corazón, en su alma. ¿Le quería como a un hijo?... A los hijos no se les besa en la boca, se dijo.Se sentía inquieto por dedicarle ...

... pensamientos a alguien de su mismo sexo. Peor aún, en alguna fantasía oculta se había preguntado con angustia que pensaría Álvaro de él.Le había llamado por su nombre, ya no era el chico, o el chaval, tenía un nombre. La revelación le trajo de nuevo la culpabilidad.El chaval no había bajado a almorzar, dijo que tenía dolor de estómago, que algo le habría sentado mal. Cuando sus padres dejaron de insistir, se centró en sus pensamientos. ¿Qué estaba haciendo? ¿A qué jugaba? Había besado a un tío. ¿Era maricón? La palabra se le clavó en el vientre, como horas antes le había pasado al pescador al acordarse del chico. Y para colmo ni siquiera había llegado a ser “eso” con un muchacho de su edad, se había colgado de un viejo. Apenas pudo aguantar un gemido de dolor.La voz de la madre anunciando que se iban a ver las procesiones le sacó de sus pensamientos. El muchacho les convenció de que se adelantasen, que más tarde se encontrarían.Dejó pasar un tiempo.Recogió su mochila.Se calzó unas zapatillas. Y salió corriendo hacia la playa.La tarde se había vuelto lluviosa. Manuel salió del bar en el que acababa de echar una partida con otros pescadores del gremio. Le había costado entrar en el juego. No se concentraba, hasta que al fin entre risotadas, tragos de ron y cigarrillos logró sobreponerse.¡Por fin había despertado! Se había sacudido la modorra y los pensamientos que nunca debieron haberse producido.Hablaron de las tetas de fulanita, del culo de la mujer del tendero, y de lo guapa que ...