Nosotras, hijas del fuego - Relatos Eróticos

Nosotras, hijas del fuego

... enojo, pero con una sonrisa que no había usado antes.

El patio, siempre gris, se detuvo. Las chicas que antes cuchicheaban ahora miraban sin saber qué decir. El patito feo ahora era un cisne. No por maquillaje, ni por ropa nueva. Era la forma en que Elena caminaba: como si supiera que estaba siendo vista, y no le molestara.

Annabelle se acercó sin prisa. Nadie se atrevía a interrumpirlas.

—Aún me debes algo... por perder —le susurró al oído, tan cerca que Elena sintió el aliento en la nuca.

Elena giró apenas el rostro, sin miedo.

—¿Y si ya te lo estoy dando?

Annabelle la miró, sorprendida. No por la respuesta, sino por el tono. No era tímido. Era suave, pero firme. Como quien ha aprendido a jugar.

La clase de pintura había comenzado como todas: pinceles alineados, frutas dispuestas sobre manteles blancos, y una profesora que hablaba del equilibrio entre sombra y volumen con voz monótona. Las chicas pintaban sin entusiasmo, repitiendo fórmulas que ya no les decían nada.

Annabelle, sentada junto a la ventana, observaba el tedio como quien mide la temperatura de una sala cerrada. Y entonces, sin levantar la voz, dijo:

—Te desafío a que modeles para que te pintemos —mirando a Elena con una sonrisa apenas torcida—. Doble o nada.

Elena titubeó. El salón se detuvo. Incluso la profesora, que llevaba años repitiendo bodegones, se preguntó por qué no se le había ocurrido antes.

—¿Aquí? ¿Ahora? —preguntó Elena, con la voz temblorosa.

—Sí. Al costado ...

... de la fuente. Entre las frutas. Serás parte de la naturaleza muerta, pero viva.

Elena dudó. Miró a las demás. Algunas la animaban con gestos, otras esperaban que se negara. Pero finalmente, se sentó. No con seguridad, sino con una valentía que no necesitaba aplausos.

El ambiente cambió de inmediato. Las risas fueron suaves, los elogios sinceros. La profesora permitió el desvío con una sonrisa que no usaba desde hacía años.

Al final de la clase, era hora de mostrar las pinturas. Todas eran parecidas: Elena sentada, rodeada de frutas, con trazos correctos y colores bien aplicados. Pero una sobresalía.

La profesora se acercó, con el ceño fruncido y el corazón agitado.

—¿Quién realizó este cuadro? —preguntó, sin levantar la voz.

Nadie respondió.

—Quien lo hizo... realmente te vio, mi niña.

El cuadro mostraba a Elena desnuda. No en gesto vulgar, sino en una delicadeza que desarmaba. El rostro levemente difuminado, como si la identidad fuera una bruma. Las formas femeninas trazadas con atención, sin exageración, sin pudor. No era una obra de arte, pero era, por mucho, lo mejor de la clase.

La autora no apareció.

Pero Elena, al mirarlo, se reconoció por primera vez.

La pintura se convirtió en tema de almuerzo, como si el lienzo hubiera derramado algo más que pigmento. Elena, antes una figura más entre muchas, ahora era parte de la conversación, no por escándalo, sino por belleza. No la belleza que se presume, sino la que se revela cuando alguien se ...