Nosotras, hijas del fuego - Relatos Eróticos

Nosotras, hijas del fuego

... cruzaban como hilos invisibles.

Las suposiciones comenzaron antes de que se repartieran los horarios. ¿Quién se había quedado? ¿Quién se había ido? ¿Qué había pasado en esas dos semanas de silencio? Las intrigas flotaban en el aire como polvo suspendido. Nadie preguntaba directamente, pero todos querían saber.

Las clases comenzaron. El reloj volvió a marcar los ritmos conocidos. El comedor recuperó su bullicio. Los pasillos se llenaron de voces. Pero algo había cambiado.

Annabelle volvió a destacar. No por su belleza, ni por su aura de misterio. Esta vez era su voz la que ocupaba espacio. En cada clase, sus intervenciones eran más directas. Ya no se perdía en metáforas ni en rodeos. Hablaba con claridad, con firmeza, con una seguridad que incomodaba a muchas de sus compañeras.

—¿Por qué asumimos que la virtud está en el silencio? —preguntó en filosofía.

—¿Y si el arte no busca agradar, sino incomodar? —dijo en historia del arte.

—¿Qué pasa si el cuerpo también es un texto que merece ser leído? —soltó en literatura.

Las chicas la miraban con recelo. Algunas con admiración. Otras con miedo. Pero los profesores no la detenían. Al contrario. Apoyaban el diálogo. Celebraban los puntos de vista distintos. Sobre todo los que generaban controversia.

Clase a clase, Annabelle dejaba algo en claro: había vuelto, sí. Pero no era la misma.

Ya no evitaba los silencios incómodos. Ya no esquivaba las preguntas difíciles. Ya no se escondía detrás de su ...

... sonrisa.

Elena lo notaba. No solo en clase. En los gestos. En la forma en que Annabelle caminaba por los pasillos, como si supiera que todos la miraban, pero no le importara. En la manera en que respondía a las preguntas, como si cada palabra fuera una piedra que construía algo nuevo.

Y aunque nada había cambiado entre ellas —ningún beso público, ninguna confesión abierta—, Elena sabía que algo se había encendido. No solo en Annabelle. También en ella.

La sala de profesores huele a café tibio y se respira en silencio. No por falta de voces, sino por respeto. Las carpetas se apilaban sobre la mesa como testigos de algo que había superado las expectativas. Este año, el número de trabajos entregados para el concurso literario no solo duplicaba el del año anterior: lo superaba por completo. Era el mayor registro en tres décadas.

—¿Treinta y siete trabajos solo de segundo año? —murmura la profesora de literatura, con las gafas en la punta de la nariz—. Nunca había visto algo así. Ni siquiera en el '98, cuando se celebró el centenario del colegio.

Algunas composiciones vienen con títulos que inquietan: "La noche que no fue noche", "El cuerpo como espejo", "Lo que no se dice".

Los profesores se dividieron la carga. Era imposible que uno solo pudiera leerlo todo. Se organizaron por temas, por estilos, por intuición. Algunos textos eran claramente relatos. Otros, ensayos. Pero había una categoría nueva que nadie había previsto: confesiones.

La profesora de filosofía hojea uno ...