La Última Carta de La Hondonada (01) - Relatos Eróticos

La Última Carta de La Hondonada (01)

... que sabe que las mujeres suelen confesar más en la cama que en un juzgado.

En la penumbra de su apartamento de Granada, está exactamente allí: en la cama. Entre sábanas de hilo blanco, deshechas, con el cuerpo de una mujer joven —una profesora de literatura, recién llegada a la ciudad, de ojos verdes y boca generosa— bajo sus brazos. Ella gime, un sonido bajo, contenido, como si temiera que el mundo entero escuchara. Él la posee con calma, con una paciencia que contrasta con la urgencia del acto. No hay violencia, ni prisa. Todo es controlado, muy apasionado pero medido, como si cada movimiento fuera el primero y el último.

Él no hace el amor. Lo disecciona, lo crea en cada encuentro. Tal vez por desviación profesional explora las reacciones de ella, sus límites del placer, las zonas, las palabras, los movimientos donde el cuerpo desnudo y femenino de su profesora se rinde, donde su mente se desvanece. Sabe que en esos instantes, cuando el cuerpo abandona la razón, es cuando más verdades se revelan, cuando mejor se puede conocer a una amante. No es un voyeur. Pero sí un observador. Y en la cama, como en el interrogatorio, busca el punto de quiebre: el momento en que el disfraz cae. La mujer desaparece y surge la fiera que todas llevan dentro.

Ella —se llama Elena, aunque él no la llama por su nombre— arquea la espalda, y sus gemidos se vuelven más intensos, más profundos, como si brotaran no de la garganta, sino de algún lugar ancestral, oculto bajo la piel, ...

... sintiendo la dureza de Alcázar llenar su coño, rozar contra sus paredes con una sensibilidad única. Él cierra los ojos, no por placer, sino por concentración. Siente el calor, el sudor, cada milímetro de su coñito prieto a lo largo de la verga, el ritmo acelerado de dos sexo, pero también algo más: el momento exacto en que la máscara cae. Y lo que emerge no es una mujer, sino una fiera disfrazada de seda.

Porque Elena no ama así por costumbre. Lo hace por vicio, por instinto animal, muy zorra, muy puta, como un ritual. Desde que entró en aquel apartamento, con el vestido ajustado que se deslizó lentamente por sus hombros sin ayuda de manos, supo que esta noche no sería como las otras. Había algo en Alcázar, en su silencio calculado, en la forma en que la miró sin deseo inmediato, que la desafió. Y ella, como toda leona, responde al desafío con dominio.

Antes de tocarlo, se mostró, se masturbó para sacarle de sí. Se movió bajo la luz tenue de la lámpara de pie, como si bailara para un dios antiguo. Una danza sin música, solo guiada por el latido de su sangre por sus manos bajando lentamente las bragas, acariciando su vientre, separando los labios del coño mientras miraba al guardia civil con ojos de lujuria taimada. Sus manos recorrieron su propio cuerpo con sensualidad: desde el cuello, donde una vena palpitaba como un reloj oculto, hasta los pechos firmes, amasándolos, acogiéndolos con sus manos, pellizcando los pezones mientras se mordía el labio inferiro con los ojos puestos ...