Cuando la gallina vieja encuentra un pollo tierno - Relatos Eróticos

Cuando la gallina vieja encuentra un pollo tierno

Me llamo Frieda y tengo setenta y un años.

Lo sé. Suena a anciana. Pero por dentro me siento como si tuviera treinta. Bueno… cuarenta en mis días más sinceros.

Mi cuerpo todavía funciona. Más o menos. Es como un reloj suizo vintage: preciso, pero que necesita un poco más de aceite en las articulaciones de vez en cuando.

Hamburgo ha sido buena conmigo. Una vida próspera. Un marido maravilloso que ahora descansa en paz. Una casa junto al lago de la que siempre estuvimos orgullosos.

Pero ese malditoSchietwetter me estaba matando lentamente.

Cinco meses de lluvia. Cinco meses de cielo gris plomo. Cinco meses de viento que se mete hasta los huesos y no te suelta nunca.

Me estaba ahogando en mi propia ciudad.

Y entonces, caminando por Mönckebergstraße en un día particularmente miserable, la vi.

En el escaparate de Immobilien Schmidt. Una fotografía que brillaba como un faro en la penumbra alemana.

Una casa en Palma de Mallorca.

Piedra color miel. Contraventanas verdes desgastadas. Terraza con vistas al mar. Buganvilla salvaje trepando por paredes blancas como la nieve.

Y debajo, en números rojos, un precio que parecía gritar que podía permitírmelo. Justo.

Las Baleares. Como en los setenta, cuando era joven y libre en Ibiza. Cuando todo era posible bajo ese mismo sol dorado.

No me lo pensé dos veces. «Frieda», me dije, «basta ya de este clima de mierda. Es hora de tener tu propio hogar junto al Mediterráneo».

Entré en la inmobiliaria ...

... con el pelo empapado y los zapatos goteando, pero con una determinación que no había sentido en años.

Me atendieron y me dieron cita para esa misma tarde. Tres horas después estaba firmando los papeles. Sin visitarla. Sin pensarlo. Sin consultar a nadie.

Ida, mi amiga de toda la vida, me llamó loca.

—¿Cómo puedes comprar una casa sin haberla visto? —me riñó por teléfono, con esa voz suya que sonaba como una maestra regañando a un niño travieso.

—Ida, querida, a mi edad ya no tengo tiempo para ser prudente —le respondí mientras intentaba cerrar mis maletas llenas a rebosar—. Además, ¿qué puede salir mal?

Famosas últimas palabras.

El vuelo a Palma fue entretenido. Ida había convertido el trayecto en una sesión de planificación social, sacando una guía de bares de Palma que había comprado en el aeropuerto y marcando con un rotulador rosa todos los lugares que quería visitar.

—Mira éste —me dijo, señalando una foto—. «El Pilón». Dice que tiene música en vivo los jueves y una clientela «madura pero aventurera». ¡Somos nosotras!

—Ida, acabamos de despegar.

—¿Y qué? La planificación es clave, Frieda. No vamos a quedarnos encerradas en esa casa como dos monjas retiradas. Hemos venido a vivir.

—Tengo setenta y un años, no veintiuno.

—Exactamente por eso. Ya no tenemos tiempo que perder siendo aburridas.

Touché, Ida. Touché.

El taxi nos llevó por carreteras serpenteantes hasta las colinas de Son Vida, donde se suponía que estaba mi nuevo paraíso ...