La escritora. - Relatos Eróticos

La escritora.

... cubría los muslos, se sirvió otra copa y se sentó sobre el sofá, me miró, tenía los ojos vidriosos, no de llorar, los tenía diferentes, -¿y ahora que?- me dijo, -me acabas de trastocar mi vida, nunca me imaginé que me pasase esto, no me lo puedo creer, no se que coño habrás sentido tu, pero tengo el corazón que se me sale-. Me puse de pie, o cogía mi ordenador, lo cerraba y me marchaba, que hubiese sido lo más prudente y lo más lógico dada nuestras respectivas situaciones, o me acercaba al sofá y me jugaba un -¡que haces vete de aquí!, y lo hice, me lo jugué, pero no encontré un vete, encontré un abrazo, y un beso, encontré una historia, un relato, la encontré ella.

Nunca terminamos el relato, de hecho dejé de escribir durante mucho tiempo, comenzamos una relación que fue maravillosa por todo, leíamos juntos, veíamos la vida juntos y nos amamos juntos y seguimos juntos, que coño, a mi me gustan que las historias terminen bien, y esta tuvo una final feliz, bueno, muchos, pero eso son otras historias.