Nosotras, hijas del fuego - Relatos Eróticos

Nosotras, hijas del fuego

... la esperara. Sobre la tarima, en un gran marco, colgaba el cuadro.

La pintura estaba terminada.

Dos mujeres, hermosas, estaban plasmadas sobre la tela. Cada trazo, cada pincelada, cada sombra, hablaba de horas de trabajo, de obsesión, de amor. No parecía una pintura. Era una fotografía a gran escala, a color, viva.

Los rostros estaban completos.

—Pero... no lo entiendo —susurró Elena.

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

En el cuadro estaban ella y Annabelle.

Besándose.

La escena era disruptiva. Controversial. Pero contenía una emoción tan pura que el salón entero parecía suspendido en ella.

La profesora de arte se acercó, con los ojos brillantes.

—Niña... este cuadro es todo lo que yo quiero como artista. ¿Lo has pintado tú?

Elena no respondió. No hacía falta. Lo comprendió. Ese era el gesto que había esperado. El que no llegó con palabras. El que se había escondido tras evasivas. El que ahora ardía en la tela.

Salió del salón corriendo. Entre gritos. Entre abucheos. Subió la torre, pero la encontró vacía. La cama hecha. Las cortinas cerradas. No había libros. No había nada.

Buscó en todos lados. En cada salón. En el jardín. Subió a la gran torre. No la vio.

Bajó las escaleras con los ojos llenos de lágrimas. Y ahí se quedó. Lamentándose.

Alguien se acercó. Le entregó una nota.

Era la directora.

—Ve por ella —le dijo.

Elena abrió la nota. Decía:

Te espero en el bosque. Solo si crees que soy digna de ti.

Elena corrió. ...

... Corrió como si el cuerpo supiera antes que la mente. Y mientras lo hacía, lo entendió. Annabelle había hecho un gesto único. Había desvelado el velo. Había proclamado su amor sin consecuencias. Sin miedo.

Al llegar al bosque, la joven la esperaba.

Vestida solo con una camisola blanca.

Comenzó a llover. Pero a ninguna le importó.

Elena quedó frente a Annabelle. La miró con detenimiento. Y la reconoció.

La pelirroja la miró, con los ojos abiertos, vulnerables.

—Nos quemarán por estar juntas —dijo.

Elena solo respondió:

—Espero que ardamos.

Y la besó.

Fin.

Epílogo

Muchos seguirán preguntándose qué era, en verdad, el plan. Para la directora, no fue una conspiración. Fue una siembra. Una idea colocada con precisión quirúrgica en el corazón de una institución que se creía inmune al cambio. No buscaba imponer, sino provocar. No quería respuestas. Quería grietas.

Sabía que el feminismo, el derecho a elegir, la voz femenina libre, no podían brotar desde los márgenes. No en un país gobernado por apellidos, por modales, por dinero. Sabía que Annabelle había escrito la carta. Pero también sabía que el anonimato era su escudo, y que el reconocimiento, en manos de otra joven —una de las suyas, con apellido ilustre y reputación intacta— sería la chispa que encendería el incendio.

Si esa joven podía sostener una idea radical sin romperse, entonces el resto del país no tendría excusas. La idea se propagaría como viento entre cortinas. Y nadie podría ...