La Última Carta de La Hondonada (01) - Relatos Eróticos

La Última Carta de La Hondonada (01)

... recibir un beso dulce, perfecto. En un gesto de complicidad le coge por última vez la polla con la boca y juguetea con la lengua en el glande antes de besarlo. Él se levanta y coge su maletín. En él guardará la información impresa que le den sobre el caso para irla leyendo en el tren. Entre esos papeles impresos habrá una carta anónima, escueta, con una sola frase misteriosa: “Sabes lo que hiciste. La Hondonada te espera.”

El sol cae sobre Jaén con una intensidad que parece borrar los límites entre el cielo y la tierra. En lo alto de una sierra olvidada, entre colinas que se pierden en la bruma, se alza La Hondonada, un cortijo señorial del siglo XVIII, construido por la familia Montiel. No hay lujo ni ostentación, solo una arquitectura severa, hecha para resistir el tiempo.

El cortijo respira un silencio denso. No vive nadie allí. Las ventanas están cerradas, las puertas clavadas. Pero en el pueblo cercano, Castañar del Páramo, se dice que los muertos no descansan en los pueblos pequeños. Solo esperan.

El capitán Félix Alcázar llega en tren desde Granada con su ayudante, el sargento Manuel Prieto, un hombre de unos cincuenta años, bajo, fornido, con un bigote recortado al estilo de los años cuarenta que nunca ha abandonado, ni siquiera bajo el calor de julio. Tiene las manos callosas, no por el manejo del arma, sino por años de escribir informes a mano, de abrir puertas, de sostener faroles en pozos oscuros. No habla mucho, pero oye todo. Es el tipo de hombre que ...

... recuerda el número de zapato de una viuda, el color del abrigo del testigo, el tono exacto de una mentira. No es brillante, pero es sólido. Y para Alcázar, eso es más valioso que el ingenio: la lealtad sin preguntas.

Prieto no lleva copia de la carta anónima. No sabe que existe. Solo conoce el informe oficial: “Hallado cadáver en cortijo La Hondonada. Causa de muerte desconocida. Requiere intervención de Sección de Investigación.” Y eso le basta. Para él, un muerto es un muerto. No un mensaje. No un fantasma.

A su llegada a la estación de Jaén, bajo un sol que funde el asfalto, los espera un vehículo oficial: un SEAT 1400, modelo 1955, color gris militar, con los faros redondos y la línea recta de los coches hechos para el servicio, no para el lujo. Es el primer coche fabricado en serie en España, y aunque ya se considera algo anticuado en las ciudades, en el campo aún inspira respeto. Tiene el maletero reforzado, radio de onda corta y una matrícula que empieza por GC. El motor tose al arrancar, pero responde. Como un viejo león cansado, pero fiel.

El conductor es un cabo de la Comandancia, que entrega las llaves a Prieto con un saludo seco.

Alcázar abre la puerta trasera y se acomoda. El cuero está agrietado, el aire huele a tabaco viejo y a cuero mojado. En el salpicadero, una carpeta con el sello de la Comandancia. Abre el informe preliminar: “Sujeto hallado en pozo del patio. Sin signos de violencia. Moneda de 1927 sobre los ojos. Nota en mano: ‘El primero ya ...