Puerquita - Relatos Eróticos

Puerquita

... felpa se rasgó y la piel debajo enrojeció a rayas.

Luisa ya no reía. Gritaba. Gritos agudos, desgarrados, que se fundían con chillidos de cerdo. Cada golpe la sacudía como un relámpago, pero no pedía piedad. Arqueaba la espalda, ofreciéndose, mientras las lágrimas empapaban el interior de la máscara.

—¡Mala cerda! ¡Cerda caída!— vociferaba Mario, embriagado por el poder, por el ritual, por el cumpleaños macabro.

Cuando la vara se rompió en su espalda, él cayó sobre ella. No hubo sexo esta vez. Solo posesión pura: manos que arañaban el disfraz, dientes que mordían la nuca a través de la felpa, un gemido ronco que era a la vez victoria y rendición.

Y en el suelo, entre hojas muertas y fragmentos de sauce, Puerquita jadeó: —Gracias... Amo...

Mario le quitó la máscara. Debajo, el rostro de Luisa estaba surcado de lágrimas, tierra y sonrisa. —Feliz cumpleaños, cerda mía— murmuró, besando las marcas de la vara.

Regresaron al amanecer, Luisa cojeando, el disfraz roto bajo un saco viejo. Las primeras luces de la ciudad los encontraron tomados de la mano, como adolescentes, mientras la vara rota asomaba de la mochila de Mario.

Bajo la cama, la caja de zapatos esperaba. La máscara olía a bosque, a sudor, a libertad.

Después de cada juego, un ritual nuevo nacía: Mario junto a la cama, las manos untadas de crema de árnica y lavanda, masajeando las marcas de la vara en los muslos de Luisa. —Respira, cerda— murmuraba, mientras sus dedos trazaban las rayas ...

... violáceas que él mismo había dibujado en su piel.

Ella gemía, no de dolor, sino de entrega líquida. —Tu vara fue suave, Amo... —Mentira— refunfuñaba él, besando un moretón en su cadera —La próxima vez, pedirás piedad.

Pero no era crueldad lo que movía sus manos. Era temor sagrado. Temor a que el cansancio, la rutina vieja, los alcanzara otra vez. Por eso:

·Las horas extras en la tienda de repuestos ya no eran una maldición. Eran monedas para comprar cremas importadas, lencería que se rasgaría, juguetes de cuero que guardaban bajo llave.

·Fregar los platos se volvió meditación. Mario los lavaba imaginando el sonido del cinturón al chasquear; Luisa los secaba soñando con la vara de sauce bajo la luna.

·Hasta ayudar con las ecuaciones de su hijo menor tenía sabor a anticipación: "Cuando termines, cerda, te recompensaré", le susurraba él al oído, y ella corregía fracciones con dedos temblorosos.

Las noches ya no terminaban. Mientras los niños dormían:

·Ella lo recibía en la cocina "por error", con el delantal levantado, sin ropa interior.

·Él la empotraba contra la nevera, ahogando sus oinks con un paño húmedo. Rápido. Sucio. Un recordatorio de que la bestia seguía viva.

El círculo era perfecto: El dolor los volvía vivos. El cuidado los hacía fuertes. El deseo convertía el tiempo en ofrenda.

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La suite olía a cuero nuevo, lubricante de silicona y el vapor dulzón del jacuzzi burbujeante en un rincón. Luisa, desnuda excepto por la máscara de Puerquita ...